Le jour où j'ai haï mon père

(Avant tout, il faut savoir que j'habite toujours chez mes parents)

L'autre soir, je me décide à mettre une machine à laver en route. Je lave toujours mes vêtements séparément des autres, ils sont fragiles et j'investis pas mal d'argent dedans, alors je veux pouvoir superviser chaque étape de leur lavage.

Je vais me coucher en me disant que la machine sera terminée à mon réveil et qu'à ce moment-là, je la mettrai à sécher.

Grossière erreur.

Mon père est passé par là. Croyant me faire plaisir, il prend tout en tas et le jette dans le sèche-linge.

Le lendemain matin, je me lève, je vais dans la buanderie, je n'y trouve rien. Les brumes du sommeil dissipées, j'ai un pincement au coeur. J'ai compris.

Je les vois. Là. Dans la lingerie. Secs.

Je fouille frénétiquement, tee-shirts blancs, OK, je les ai payé pas cher, c'est cool. Culottes, OK, elle n'en mourront pas. Et puis une manche (ou plutôt un rogaton de manche). Mon haut Comptoir que j'ai payé 110 euros le mois dernier. Très fin, très fragile. Je l'enfile, il est devenu trop court, il me fait une brassière. Je suis dégoûtée.

Ce n'est pas fini.

Un autre haut Comptoir, payé sensiblement le même prix. Même état.

Où est mon père? Je fulmine, je rage, je peste, ma mère est désolée pour moi.

Il est au golf. Sur son green, il est ailleurs. J'attends qu'il rentre, je le snobe, je râle, je lui explique. Il rit en entendant le prix de mes blouses (il croit que c'est une blague parcequ'il ne comprend pas qu'un simple "tee-shirt" puisse coûter aussi cher). Il est désolé, il croyait me faire plaisir, en plus il avait fait exprès de tout mettre au programme "délicat".

Alors, ma rage est en train de fondre. Ca partait d'un bon sentiment.

Non?